Дмитрий Николаевич Киршин

Столица в изгнании

Пять утра. Безупречная рань.
Пьют грифоны туман белоночья.
Идеалов случайные клочья
Подсознанье уносит за грань
Достоевских дворов проходных:
Шёпот платья – и снова ни звука.
Застеклённый балкон близоруко
Ищет небо меж дебрей земных.

Шесть утра. Идеальный восход.
Встрепенулись атланты незряче.
Нищету закоулками пряча,
Град, лишённый столичных высот,
Под приглядом скупого луча
О поруганном блеске не просит.
Но в обиде ветшающий Росси
За Растрелли с чужого плеча.

Семь утра. Треволненья мостов
На залив устремляются Финский,
Знаки смутной эпохи по-сфинкски
Оживают напротив «Крестов».
Петропавловку треплют ветра,
Замышляя низринуть кумира,
И паденье имперского мира
Переносят на восемь утра…