Виталий ИВАНОВ
(Санкт-Петербург)
|
Из поэмы «Мечта о России»
1
Громко кричат малыши:
«Мама! Мама!..» –
дёргают за лохмотья,
а попадают – в раны.
«Мамочка! Что с тобою?» –
Не понимают, что такое случилось,
почему плохо всё,
хватаются за все лекарства подряд,
но не могут помочь…
Не признают мать другие,
говоря: «Нет у нас матери.
Это – не она.
И та – не она!
Мы ни во что не верим.
Нет у нас прошлого и нет будущего.
Потому что врали нам от рождения!
Какое нам дело?
Нас всё равно нет.
И вас – тоже!»
2
А были – реки
и города на них.
И жили там – люди.
Жили они –
богато и бедно…
Но строили – храмы.
Все вместе!
И в храмах славили
дела рук своих,
память отцов
и Мечту,
называя всё это – Богом,
не разделяя себя с Ним.
Возводили люди веками
сами себя и народ свой,
как храмы свои,
потому были у них –
Честь и Совесть.
Копили люди богатства,
не стыдясь их,
а зарабатывая трудом.
И главным богатством
был – опыт.
А золото не прятали в банках,
но золотили им купола
и расшивали одежды…
Даже деньги были золотыми.
Всё было настоящее,
и не было вранья.
Были люди такими,
какими были,
и не называли себя другими.
У каждого был свой путь,
дело своё и мечта.
Разными были храмы,
но Бог один,
имя ему – Россия!
Но случилось страшное…
3
Берёт камень и по замыслу своему
отсекает лишнее скульптор.
Чем выше талант,
богаче опыт, упорнее труд его,
тем прекрасней творение –
памятник души человека.
Народ – не камень, не грязь.
Нет ничего драгоценнее ткани разума,
сплетаемой многими поколениями.
Нити её – из опыта,
интеллекта многих и многих.
Не охватить одному сложный рисунок,
но можно вплести свою нить.
Славен вплетающий золото таланта и правды!
Проклят вовеки берущий ножницы!
Молитва одинокого
Придёт час.
Пренебрегут тогда пренебрегавшими,
отвернутся от отворачивавшихся,
не дадут больше руки
отнимавшим руку свою от протянутой;
и будут обрекающие на одиночество – одиноки;
и будет одиночество это
страшнее атомной последней войны.
Но не будет войны, а будут они – одиноки…
Да продлится тогда путь их!..
Но Ты ведь всё же придёшь к ним,
как не оставил Ты и меня;
и Ты простишь всех нас, Господи?..
Зима. О чём мне рассказать?
О том,
как ветер загоняет в лужи холода
и лижет их сухим шершавым языком,
как сука хворая – некормленых щенят?..
О том,
как звёзды стыдливо сыплют снег
и закрываются,
как шалью, облаками,
чтобы не видеть
морщины старческие голые земли?
О том,
как месяц
смотрит генералом
на поле битв – бескрайние моря,
отчаяньем грозя –
все армии его покрыты льдом?!
Или о том,
как две дерутся вьюги,
за волосы друг друга ухватив, –
кого из них возьмёт в любовницы мороз?..
О том,
как швы трещат
на брюках у деревьев?
О том,
как по ночам
зубами щёлкают дома
в уснувших городах?
О том,
как вы,
себя загнав в чужую шерсть,
боитесь холода и смерти?!.
О, глупость!..
Не забывайте!
Когда я умру, положите меня
между столом и скатертью белой,
расправьте тщательно складки,
несите большие бутыли вина,
большие стаканы –
ставьте на скатерть,
наливайте и пейте…
Не забыли ещё?
Это я – под скатертью!
Похороны Мечты
Когда мы Мечту хоронили,
Немного собралось нас…
И Трубы уже не трубили,
Как в гордый Рождения Час.
И не шелестели Знамёна,
Не произносилось Речей…
Лишь молча и отстранённо
Мы вспомнили палачей.
И Ту, что светила людям
На марше былых Побед…
Нет, мы никого не судим,
Но зря родились на свет!
Желание творца
Охота очень сделать
Чего-нибудь такое,
Чтоб сочинять умело
О счастии – с тоскою!
Летало бы повсюду,
Задумало творить…
И сотворило Чудо,
Что мне не повторить!
Свет осенне-весенний…
Осыпаются жёлтые листья,
Зеленеет на ветках листва…
И сияют хрусталики мыслей,
Словно искорки божества.
Разожгу я камин и согреюсь,
Приоткрою окно и вдохну
Свет весенне-осенний…
Свет весенне-осенИ вереск.
И берёзку,
И берёзку,и ель,
И берёзку,и ель,и сосну!..
* * *
Зачем живу – догадываюсь сам.
И иногда мне видится так ясно,
Что я живу, быть может, не напрасно –
Немного помогаю небесам…
Вселенной созерцая красоту,
Я думаю: жизнь наша не случайна –
Мы вечности разгадываем тайны
И воплощаем Вечного мечту!
* * *
Среди распада, гибели светил,
Средь бурь и битв, бесправных и жестоких,
Не сам ли Бог от бед его хранил
И укреплял в юдоли одинокой?
В его чертах никто не замечал
Особенного, странного, но всё же…
В каких-то самых главных из начал
Он был иным, отличным, непохожим!
Кто направлял дерзания его?
Поддерживал в уверенности тайной
Вселенского значения всего,
Что совершалось?.. Вовсе не случайно!
Он шёл один, не пробуя сойти,
На подвиг не прося благословенья…
Как будто знал знамение Пути,
И высшее Судьбы предназначенье;
И то, что мир – живое существо,
И всем частям своим Природа внемлет…
Но было нечто в поступи его
От божества, сошедшего на землю.
К нему боялась подступиться смерть…
Ведь даже в самой гуще круговерти
Он твёрдо знал, что стоит захотеть –
Откроется и вечность, и бессмертье!
Путешественник
Из дальних стран вернулся он однажды.
Из очень-очень-очень дальних стран…
И подарил жене корабль бумажный.
На нём ходил – отважный капитан!
И подарил ещё цветные бусы
Из ракушек неведомых морей…
Как в юности, весёлый и безусый,
Сказал ей: «Ни о чём не сожалей!
Пусть времена проносятся мгновенно…
Но даже через тысячи веков
К тебе вернусь. И снова разодену
Гирляндами своих черновиков!»
